Ver la tierra bañada de sol, respirar aire de las alturas.
Artesano de puta madre, un bosque, el ruido del agua, el fuego que revive los huesos fríos, el silencio, una montaña nevada y las nubes descansando allá arriba, una lagartija de muchos colores, una guitarra suena de fondo, un poco de lluvia y granizo, piedras en el fondo de lago, un vino, un pedazo de pan, medias negras por la tierra, gastadas y rotas de tanto caminar, el sol calentando la cabeza, el agua helada que te cierra el pecho.
Ganas de volver, ganas de volar del cemento caliente y de la lluvia torrencial de la ciudad.
Nos vemos a la vuelta, viento del sur.